%2B.jpg)
«Pourquoi de la fiction? Pour cette sensation d’omnipuissance : c’est le seul moment où je crois en Dieu, puisque c’est moi» ― Sylvain Meunier
La grande question : pourquoi écrivez-vous?
Parce que je ne peux pas faire autrement, c’est aussi simple que ça. J’ai toujours écrit, c’est quasiment une façon de vivre. Devant les difficultés de la vie, je prends la plume, ne serait-ce que pour mieux comprendre, ou me comprendre. Maintenant, pourquoi de la fiction? Pour cette sensation d’omnipuissance : c’est le seul moment où je crois en Dieu, puisque c’est moi.
À quel moment avez-vous commencé à écrire, et pour quelles raisons avez-vous commencé à le faire?
Je me souviens que déjà, à la petite école, je m’essayais à écrire des histoires. Ce besoin d’écrire ne m’a jamais quitté. Au collège, j’écrivais dans le journal du collège. J’ai écrit des textes de chansons pour un camarade. J’ai même vendu des sonnets 50 sous pièce pour libérer des confrères d’un devoir qui était pour eux un pensum.
À quoi correspond, selon vous, le rôle social de l’écrivain?
C’est une chose à laquelle je ne pense jamais. Je pense qu’en écriture comme en tout travail d’artiste, c’est un besoin individuel qui s’exprime, ce n’est qu’après que les commentateurs, les critiques ou les historiens donneront une place quelconque à telle œuvre ou tel groupe d’œuvres dans un contexte donné. Il me semble que chaque fois qu’on a voulu placer l’intention, ou la théorie, ou le désir de jouer un rôle avant la production des œuvres, ça a donné des œuvres plutôt assommantes. Ça n’empêche pas qu’on peut avoir certaines intentions. Quand j’ai écrit Lovelie D’Haïti, par exemple, il va de soi que je désirais sensibiliser le lecteur aux problématiques de l’immigration haïtienne, mais si j’ai entrepris cette trilogie, c’était d’abord parce que je voyais dans mon expérience avec les jeunes haïtiens une matière romanesque très riche.
Vous arrive-t-il de procrastiner alors que vous devriez plonger dans l’écriture?
Oh que si! Et je n’ai pas d’explication.
Que pensez-vous de la liberté de l’écrivain?
Elle doit être absolument totale, comme pour tous les artistes, et en contrepartie, il y a le risque de se casser la margoulette. Par exemple, on a débattu cet été de la langue de certains chanteurs ou chanteuses. Pour ma part, je ne critiquerai jamais les choix des artistes, je critiquerai l’œuvre. Quand Tremblay a choisi d’écrire son théâtre dans la langue qu’on sait, il y a eu des critiques, mais on les a oubliées parce que ça a donné de grandes œuvres. Même chose quand Charlebois a rompu avec le français standard des chansonniers, ça a fait époque. Mais plus tard est arrivé un Pierre Lapointe qui a fait un choix tout à fait différent, et ça a très bien fonctionné. Il en va de même avec les sujets. À moins de tomber dans la propagande haineuse ou l’incitation au crime, qui sont légiférés, c’est le lectorat qui doit porter l’ultime jugement sur une œuvre.
Vous arrive-t-il de vous relire et de trouver cela mauvais?
Avec l’expérience, c’est de plus en plus rare. D’habitude, je m’aperçois en écrivant que je suis sur une mauvaise pente. Pour dire les choses simplement, si je ne me sens pas bien en écrivant ce que j’écris, je mets les freins. Ça fait que j’écris lentement. Comme je le disais plus haut, je me relis constamment. Dans mon dernier roman, j’ai modifié à l’ultime lecture les premières pages sur lesquelles je travaillais depuis 5 ans. Ce n’était pas mauvais, mais tout à coup, elles m’étaient apparues plutôt lourdaudes.
Croyez-vous plus au talent ou à la technique?
« Sans technique, un don n’est rien qu’une sale manie. » Je pense que Brassens a tout dit en cette seule phrase.
Acceptez-vous que quelqu’un lise par-dessus votre épaule lorsque vous êtes en processus créatif?
Insupportable!
Acceptez-vous de retoucher votre texte à la demande d’un éditeur?
Bien sûr que oui. Parfois, il doit travailler fort pour me convaincre, mais pour moi, la direction littéraire est quelque chose d’essentiel. Je ne voudrais pas d’un éditeur qui publierait sans suggérer des améliorations (d’abord, il ne mériterait pas le titre d’éditeur). Dans L’Empire du scorpion, le personnage de Nicole Norton a pris beaucoup plus de mordant grâce aux conseils d’Isabelle Longpré, directrice littéraire chez Guy-Saint-Jean. Pour mes premiers romans, j’avais toujours mon comité de lecture personnel, qui me faisait rapport avant d’envoyer à l’éditeur. Maintenant, bénéfice de ma petite notoriété, ce n’est plus nécessaire.
Vous arrive-t-il de vous autocensurer?
Je ne me souviens pas de l’avoir fait formellement, mais il est évident qu’il y a quelque part en moi un mécanisme régulateur. (Surtout quand j’écris pour la jeunesse.) Ma règle est celle de la nécessité. Dans Lovelie D’Haïti, par exemple, quelques personnes, fort peu, ont critiqué la présence d’une scène où l’on abuse d’elle. Or, il était nécessaire de comprendre que ressentait Lovelie, et il était impossible de le faire sans décrire les actes. Donc, je ne regrette pas du tout.
Une part de votre écriture est-elle autofictive?
C’est très certainement le cas de La Nuit des infirmières psychédéliques, et de la série Germain, pour les jeunes. Je ne me gênerai pas de recommencer si l’envie m’en prend.
Planifiez-vous votre écriture ou si vous vous laissez porter par elle?
Je planifie très peu, rien que pour l’essentiel et souvent seulement en cours d’écriture. L’Empire du scorpion est un cas remarquable. Le 9 décembre 2009, dans un grand magasin où j’attendais ma compagne, j’ai eu cette idée d’un homme qui y perdrait sa femme. Aussitôt rentré, j’ai écrit les premières pages et c’est en écrivant le reste que j’ai lentement découvert qui devaient être cet homme et cette femme. 90% du roman étaient écrits sans que je sache encore si cette femme était morte ou vivante. Et au début, je n’étais même pas sûr qu’elle existait.
Éprouvez-vous parfois des pannes d’inspiration?
J’ai toujours une réserve de projets.
Lorsque vous terminez l’écriture d’un manuscrit, êtes-vous déjà prêt à vous lancer dans l’écriture du prochain?
Oui, après un délai d’une ou deux semaines, tout de même, histoire de bien changer d’ambiance. J’ai toujours fait comme ça. Je ne supporte pas l’attente. Ça a fait que mes deux premiers romans ont été publiés au printemps et à l’automne de la même année. Ça avait fait une certaine impression.
Quel est le point commun, selon vous, de tous vos écrits?
Je le cherche encore.
Écrivez-vous dans la douleur ou dans la joie?
Si c’était dans la douleur, j’aurais fait autre chose. La joie, c’est peut-être beaucoup dire, mais le plaisir, sans aucun doute. Je crois absolument que si je n’ai pas de plaisir à écrire, vous n’en aurez pas à me lire.
Êtes-vous sensible à la critique que l’on fait de vos écrits?
Sensible, non. Je m’attends toujours à ce qu’il y ait des mauvaises critiques. Heureusement, elles ont été jusqu’à maintenant très rares. La première mauvaise critique, sur Les Noces d’eau, m’avait fait bien rire parce qu’il s’y trouvait tous les doutes que j’avais eu en écrivant ce roman. Je crains bien davantage de passer inaperçu.
Que pensez-vous de vos premiers ouvrages publiés?
Un soir, il y a peut-être 2 ans, dans une bibliothèque, j’étais en entrevue avec Jean Fugère, qui était allé chercher Les Noces d’eau sur les rayons et s’est mis à dire tout le bien qu’il avait pensé de ce roman (il me semblait qu’il n’en avait pas parlé à sa sortie, en 95). Il avait aimé en particulier une scène d’amour qu’il a lue à haute voix. J’étais à la fois flatté et très gêné d’entendre ces pages que j’avais presque oubliées.
Y a-t-il des manuscrits qui dorment dans vos tiroirs? Pourquoi les y laissez-vous?
Parce que je ne peux pas faire autrement, c’est aussi simple que ça. J’ai toujours écrit, c’est quasiment une façon de vivre. Devant les difficultés de la vie, je prends la plume, ne serait-ce que pour mieux comprendre, ou me comprendre. Maintenant, pourquoi de la fiction? Pour cette sensation d’omnipuissance : c’est le seul moment où je crois en Dieu, puisque c’est moi.
À quel moment avez-vous commencé à écrire, et pour quelles raisons avez-vous commencé à le faire?
Je me souviens que déjà, à la petite école, je m’essayais à écrire des histoires. Ce besoin d’écrire ne m’a jamais quitté. Au collège, j’écrivais dans le journal du collège. J’ai écrit des textes de chansons pour un camarade. J’ai même vendu des sonnets 50 sous pièce pour libérer des confrères d’un devoir qui était pour eux un pensum.
À quoi correspond, selon vous, le rôle social de l’écrivain?
C’est une chose à laquelle je ne pense jamais. Je pense qu’en écriture comme en tout travail d’artiste, c’est un besoin individuel qui s’exprime, ce n’est qu’après que les commentateurs, les critiques ou les historiens donneront une place quelconque à telle œuvre ou tel groupe d’œuvres dans un contexte donné. Il me semble que chaque fois qu’on a voulu placer l’intention, ou la théorie, ou le désir de jouer un rôle avant la production des œuvres, ça a donné des œuvres plutôt assommantes. Ça n’empêche pas qu’on peut avoir certaines intentions. Quand j’ai écrit Lovelie D’Haïti, par exemple, il va de soi que je désirais sensibiliser le lecteur aux problématiques de l’immigration haïtienne, mais si j’ai entrepris cette trilogie, c’était d’abord parce que je voyais dans mon expérience avec les jeunes haïtiens une matière romanesque très riche.
Vous arrive-t-il de procrastiner alors que vous devriez plonger dans l’écriture?
Oh que si! Et je n’ai pas d’explication.
Que pensez-vous de la liberté de l’écrivain?
Elle doit être absolument totale, comme pour tous les artistes, et en contrepartie, il y a le risque de se casser la margoulette. Par exemple, on a débattu cet été de la langue de certains chanteurs ou chanteuses. Pour ma part, je ne critiquerai jamais les choix des artistes, je critiquerai l’œuvre. Quand Tremblay a choisi d’écrire son théâtre dans la langue qu’on sait, il y a eu des critiques, mais on les a oubliées parce que ça a donné de grandes œuvres. Même chose quand Charlebois a rompu avec le français standard des chansonniers, ça a fait époque. Mais plus tard est arrivé un Pierre Lapointe qui a fait un choix tout à fait différent, et ça a très bien fonctionné. Il en va de même avec les sujets. À moins de tomber dans la propagande haineuse ou l’incitation au crime, qui sont légiférés, c’est le lectorat qui doit porter l’ultime jugement sur une œuvre.
Vous arrive-t-il de vous relire et de trouver cela mauvais?
Avec l’expérience, c’est de plus en plus rare. D’habitude, je m’aperçois en écrivant que je suis sur une mauvaise pente. Pour dire les choses simplement, si je ne me sens pas bien en écrivant ce que j’écris, je mets les freins. Ça fait que j’écris lentement. Comme je le disais plus haut, je me relis constamment. Dans mon dernier roman, j’ai modifié à l’ultime lecture les premières pages sur lesquelles je travaillais depuis 5 ans. Ce n’était pas mauvais, mais tout à coup, elles m’étaient apparues plutôt lourdaudes.
Croyez-vous plus au talent ou à la technique?
« Sans technique, un don n’est rien qu’une sale manie. » Je pense que Brassens a tout dit en cette seule phrase.
Acceptez-vous que quelqu’un lise par-dessus votre épaule lorsque vous êtes en processus créatif?
Insupportable!
Acceptez-vous de retoucher votre texte à la demande d’un éditeur?
Bien sûr que oui. Parfois, il doit travailler fort pour me convaincre, mais pour moi, la direction littéraire est quelque chose d’essentiel. Je ne voudrais pas d’un éditeur qui publierait sans suggérer des améliorations (d’abord, il ne mériterait pas le titre d’éditeur). Dans L’Empire du scorpion, le personnage de Nicole Norton a pris beaucoup plus de mordant grâce aux conseils d’Isabelle Longpré, directrice littéraire chez Guy-Saint-Jean. Pour mes premiers romans, j’avais toujours mon comité de lecture personnel, qui me faisait rapport avant d’envoyer à l’éditeur. Maintenant, bénéfice de ma petite notoriété, ce n’est plus nécessaire.
Vous arrive-t-il de vous autocensurer?
Je ne me souviens pas de l’avoir fait formellement, mais il est évident qu’il y a quelque part en moi un mécanisme régulateur. (Surtout quand j’écris pour la jeunesse.) Ma règle est celle de la nécessité. Dans Lovelie D’Haïti, par exemple, quelques personnes, fort peu, ont critiqué la présence d’une scène où l’on abuse d’elle. Or, il était nécessaire de comprendre que ressentait Lovelie, et il était impossible de le faire sans décrire les actes. Donc, je ne regrette pas du tout.
Une part de votre écriture est-elle autofictive?
C’est très certainement le cas de La Nuit des infirmières psychédéliques, et de la série Germain, pour les jeunes. Je ne me gênerai pas de recommencer si l’envie m’en prend.
Planifiez-vous votre écriture ou si vous vous laissez porter par elle?
Je planifie très peu, rien que pour l’essentiel et souvent seulement en cours d’écriture. L’Empire du scorpion est un cas remarquable. Le 9 décembre 2009, dans un grand magasin où j’attendais ma compagne, j’ai eu cette idée d’un homme qui y perdrait sa femme. Aussitôt rentré, j’ai écrit les premières pages et c’est en écrivant le reste que j’ai lentement découvert qui devaient être cet homme et cette femme. 90% du roman étaient écrits sans que je sache encore si cette femme était morte ou vivante. Et au début, je n’étais même pas sûr qu’elle existait.
Éprouvez-vous parfois des pannes d’inspiration?
J’ai toujours une réserve de projets.
Lorsque vous terminez l’écriture d’un manuscrit, êtes-vous déjà prêt à vous lancer dans l’écriture du prochain?
Oui, après un délai d’une ou deux semaines, tout de même, histoire de bien changer d’ambiance. J’ai toujours fait comme ça. Je ne supporte pas l’attente. Ça a fait que mes deux premiers romans ont été publiés au printemps et à l’automne de la même année. Ça avait fait une certaine impression.
Quel est le point commun, selon vous, de tous vos écrits?
Je le cherche encore.
Écrivez-vous dans la douleur ou dans la joie?
Si c’était dans la douleur, j’aurais fait autre chose. La joie, c’est peut-être beaucoup dire, mais le plaisir, sans aucun doute. Je crois absolument que si je n’ai pas de plaisir à écrire, vous n’en aurez pas à me lire.
Êtes-vous sensible à la critique que l’on fait de vos écrits?
Sensible, non. Je m’attends toujours à ce qu’il y ait des mauvaises critiques. Heureusement, elles ont été jusqu’à maintenant très rares. La première mauvaise critique, sur Les Noces d’eau, m’avait fait bien rire parce qu’il s’y trouvait tous les doutes que j’avais eu en écrivant ce roman. Je crains bien davantage de passer inaperçu.
Que pensez-vous de vos premiers ouvrages publiés?
Un soir, il y a peut-être 2 ans, dans une bibliothèque, j’étais en entrevue avec Jean Fugère, qui était allé chercher Les Noces d’eau sur les rayons et s’est mis à dire tout le bien qu’il avait pensé de ce roman (il me semblait qu’il n’en avait pas parlé à sa sortie, en 95). Il avait aimé en particulier une scène d’amour qu’il a lue à haute voix. J’étais à la fois flatté et très gêné d’entendre ces pages que j’avais presque oubliées.
Y a-t-il des manuscrits qui dorment dans vos tiroirs? Pourquoi les y laissez-vous?
Ce fut le cas des Mémoires d’un œuf, mon seul roman qui a mis du temps à se trouver un éditeur. Il a gagné le premier prix Tenebris, il y a 3 ans. C’est bien pour dire. (à la courte échelle)
Complétez à votre guise l’énoncé suivant : « Écrire, c’est… »
…le plus beau cadeau que la vie m’ait fait. (Après ma famille, bien sûr.)
Merci Sylvain pour cet entretien!
Pour en connaître un peu plus sur l’auteur:
Complétez à votre guise l’énoncé suivant : « Écrire, c’est… »
…le plus beau cadeau que la vie m’ait fait. (Après ma famille, bien sûr.)
Merci Sylvain pour cet entretien!
Pour en connaître un peu plus sur l’auteur:
Psstt! Si vous avez apprécié ce billet,
merci de le partager sur les réseaux sociaux. J
0 commentaires:
Enregistrer un commentaire